Цял живот се съчиняваме.
Глава по глава. Страница по страница.
Нанасяме си корекции в движение.
Разместваме изречения, цели абзаци.
Издирваме сюжетни линии.
Плетем сюжетни нишки.
Съчиняваме си образи.
Светлосенки на преживявания.
Водим си бележки.
Под линия.
А накрая се оказва,
че някой е драскал на воля
направо върху беловата ни.
-
